DEMASIADAS ETIQUETAS, MEJOR INFORMACIÓN

¡Siá tonto! Demasiadas etiquetas, mae. ¡Que loco, que playo, que freak, que rockero, que weirdo, que vago, que loca, que raro, que dark, que emo, que delincuente, que  punk, que drogo, que metalero y hasta que rico! ¡No se puede mae! ¡Demasaiada vara!

Querides y discretísimes amigues de este bizarro* blog, hemos invertido un par de semanas en remodelar la bitácora en función de hacerla más navegable para ustedes.

Todo comenzó hace más o menos un mes con el correo de un amigo de este espacio, Juan Pablo Morales, quien me solicitaba una información determinada qué no podía encontrar dentro de la bitácora. Yo le conseguí la información pero me quedé pensando en el asunto.

Originalmente este blog contaba con 15 o 20 etiquetas muy corrongas para que el lector navegante accesara el contenido. Sin embargo, muchas de esas etiquetas eran difusas, ambiguas y generales, por lo que le daban orden a mis entradas pero dificultaban mucho el acceso a temas específicos que hayamos tratado. Mi intención original era no crear muchas etiquetas para no confundir al navegante, pero terminé haciendo eso mismo que pretendía evitar.

Por eso nos hemos pasado unos quince días releyendo el blog y reubicando cosas. Hemos borrado una 20 entradas anacrónicas y que no aportaban nada y las demás han sido reetiquetadas con más de 187 nombres ditsintos; todo con el afán de el lector pueda encontrar lo que busca (si es que lo tenemos).

187 etiquetas es mucho, pero espero que la paciencia del lector le dé mejores réditos a la hora de manejar el material.

Dése una vueltica por el blog. Encontrará cosas que le sorprenderán.

*Bizarro en sentido castizo, no gringo.

CARA DE SANTO, UÑAS DE GATO: EN BUSCA DE ALFONSO CHASE

Alfonso Chase Brenes (Cartago, Costa Rica, 1945)

1979 fue un año intenso en mi vida: ingresé a la Universidad de Costa Rica con buenos deseos de aprender; me matriculé en la Escuela de Filosofía; me operaron de la vista en un fallido intento por mejorar mi capacidad visual y finalmente me leí varios libros (en contra de las recomendaciones médicas).

El libro que más me impactó en aquel momento fue Los juegos furtivos de Alfonso Chase. No podía concebir que ese texto fuera escrito por alguien de 21 años (Chase lo publicó en 1967, a los 22). Había mucha madurez y sincronía con su tiempo. Narrado en segunda persona y con discurso elíptico parecido al "stream of consciousness" de Joyce, también tenía juegos eróticos ambiguos y un pulso político que se combinaba muy bien con la vida interior del protagonista...

 Alfonso Chase en 1999, año en que recibe el Premio de Cultura Magón.

Y en consecuencia, me cayó la lápida de Cayo Julio Céasr encima. Me di cuenta de que en ese año 79 yo tenía la misma edad que había tenido Chase a la hora de escribir su novela y yo aún no hacía nada de valor. La decepción fue total. Me cayó la depresión directo desde el Parnaso y pasé varios días flotando en el más autocomplaciente desencanto. Pero tenía que asegurarme de que no fuera algo aislado, una excepción a la regla, un one hit wonder, lo que Chase había hecho. Hurgué de inmediato en mi biblioteca y encontré otro de sus libros no leídos: Mirar con inocencia.

No tengo que decirles la impresión que me causó. A la fecha sigo creyendo que ese libro contiene algunos de los mejores cuentos que se han publicado en Costa Rica. Ahí arribita, junto a la obra de Salazar Herrera y el Max Jiménez de El jaúl. Además, como es usual en Chase, su obra lleva casi siempre un bonus track implícito. En este caso era el excelente esfuerzo por recrear literariamente el vernáculo costarricense de los 70. Un digno precursor de El emperador tertuliano... de Rodolfo Arias.

Libro que recopila los primeros cinco libros de poesía del autor.

Entonces me entró el mismo obstinado desasosiego que le entra a tanto joven escritor con deseos de mejorar. "Tengo que conocer a Chase", me dije. Necesito que él me ayude a escribir mejor.

Pero la ocasión no se dio.

No tenía amigos en el medio literario, no tenía contactos profesionales y Castalia -la célebre residencia del maestro- estaba más allá que Asgard para los mortales comunes. Y sin embargo, de pronto, se presentó una posibilidad. Uno de mis amigos más cercanos me dijo que lo conocía porque la madre de Chase vivía en Guadalupe, en el barrio Santa Cecilia, el mismo barrio de mi amigo. Entonces lo agarré del cuello por no habérmelo dicho antes y lo hice comprometerse a contactarnos. Mi amigo, algo más pequeño que yo, se asustó de verme tan "literariamente proactivo".

Fui a una armería poco conocida en San José (frente a la actual Plaza de la Cultura) y gasté medio salario en una espada toledana. Esas que vienen llenas de vericuetos rococó y fingen ser abrecartas. La hice envolver en papel de regalo y me fui a casa a redactar una carta. Decir lo que puse en esa carta (yo que siempre he sido tan cursi) sería provocarles un ataque de risa mayor, porque todo lo que se imaginan estaba presente: lisonjas, elogios, piropos y adulaciones. Ninguno de ellos era inmerecido, pero el tono sí era un completo confite azucarado. Un bombón francés resultaba seco e inane a la par de mis palabras para Alfonso.

Mi amigo, el idiota que no había dicho nada, se comprometió entonces a entregarle la carta al maestro. Pasaron días sin que recibiera noticia de la carta y la espada. Luego pasaron semanas y finalmenete meses completos. Mi amigo siempre se disculpaba diciendo que no había visto a Alfonso o que no había tenido chance de ir donde la mamá. Sea como fuere el caso, nunca supe más de la carta o de la espada y mi amistad con el guadalupano se enfrió por buen tiempo.

 
Cara de santo, uñas de gato, 1999, donde aparecen algunos de sus mejores cuentos.

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Pasaron los años y yo ingresé en 1985 al Taller Eunice Odio, junto a Gabriel Sánchez y José Luis Amador, poetas también admiradores de la obra de Chase. Y en una de tantas tertulias lo conocí. Hombre moreno, misterioso y de habla y gestos pausados; un inteligente conversador que sabe cautivar  a su público. Si mal no recuerdo, Alfonso estuvo alguna vez de visita en El Eunice Odio, pero lo mejor era topárselo en algún lugar de San José, en Chelles u otro lugar de tertulia, para conversar informalmente.

A pesar de todo esto, no lograba contactar al maestro para una sesión privada de corrección de poesía... pero insistí... ... y mucho.

En 1987 me matriculé en un curso libre de la UCR que él daba. Fue bueno, pero lo mejor era escucharlo hablar de la poesía costarricense y de sus glorias y caídas a través del siglo XX. En una de tantas clases le presenté un libro de poemas (que ya no existe) y le pedí una opinión. Me dijo que estaba bien y que tal día a tal hora me recibiría en Castalia... creo que esa noche no pude dormir de la emoción.

 

Uno de los libros más atípicos de Alfonso Chase.

El día y la hora convenida, toqué las puertas de vidrio de Castalia, pero Alfonso no respondió.

Me fui con el rabo entre las patas a tomarme en solitario unas cuantas birras.

Varios días después, estando de vuelta en clases, Chase se disculpó y me dio otra fecha para caer por Castalia. Esta vez fue igual que la primera. La razón es que el hombre se mantenía muy ocupado, por un lado, y por otro su memoria de agenda no es la óptima para vivr una vida de compromisos tipo Yanquilandia, aunque sea mitad gringo. Por eso, hube de intentarlo una tercera vez.

Chase en San José, ciudad que ama intensamente.

¡Y Eureka! Se abrió la puerta de Castalia a una salita pequeña pero llena de cosas mágicas: estatuas, tapices, libros y más libros. Alfonso me condujo por un extenso pasillo que llevaba a una especie de comedor, cocina y salita de estar. El pasillo era pared limpia a un lado y estantes llenos de libros al otro. Un túnel libresco de profundidad incalculable. Pero finalmente llegamos a la salita del fondo. En la pared junto a la mesa de trabajo, fotos de  de Max, Eunice y Yolanda. Otras de Marianne Moore, García Monge y alguien más que ahora no recuerdo. Sobre la mesita de trabajo una vieja máquina de escribir negra. Algo antediluviano y bien engrasado. Un monstruo de Giger a la espera de morderte los dedos tan pronto la tocaras. A la derecha unas flores (verdaderas) dentro de una vasija de vidrio verde. Un cenicero y una botella de licor.

Chase me acercó una silla a su mesa de trabajo y empezamos a hablar de autores. Creo que le gustó mucho que yo tuviera una formación literaria tirando mucho a fuentes yanquis (Burroughs, Ginsberg, Ashbery, O´Hara, Olson, Sexton, etc.). La conversa se puso muy amena y el maestro descorchó su botella. Nos sirvió en jarritos de metal lo que parecía ser aguardiente importado o algo parecido. Luego vino el terror de ir revisando mi poemario (Anabiosis) poema por poema.

Alfonso Chase en la presentación de la reedición de El más violento paraíso, (2010).

Cuando la sesión de esa noche terminó yo había perdido un libro de poesía completo, pero a la vez había adquirido unos diez años de experiencia literaria. Siento sinceramente que después de esa noche empezé a escribir a tono con la segunda mitad del siglo XX. Aprendí poco a poco a no depender de los signos de admiración para ser enérgico, o de las myúsculas gratuitas para resaltar o de cualquier otra tontera que los novatos siempre usamos para (según nosotros) dejarnos oír. La mejor poesía era sutil y no gritona. Pero no es que el maestro me corrigiera solo novatadas. Sus consejos pasaron por todo lo necesario, desde el exceso de signos de admiración antes mencionados hasta el sentido profundo de una verdadera ars poética.

Me despedí de Alfonso a eso de la una de la mañana y salí a coger un taxi. El maestro se iba por otros rumbos a hacer sus famosas rondas nocturnas. Porque nadie como Alfonso Chase sabía como se desarrollaba la noche en San José. Solo Chase sabía plasmarlo en cuentos, poemas y novelas de vibrante intensidad. Muchos lo saben ahora, pero él fue el primer nyktálopos real de nuestra cultura literaria. Insisto en eso: ahora somos muchos los que lo hacemos, pero él fue el primero entre nosotros en develar los secretos de la diosa Nyx.

Alfonso Chase presenta la segunda edición de El más violento paraíso. Lo acompañan Alexánder Obando y Rodrigo Soto quien también presenta la novela. (10 de febrero de 2010).
 

Conforme va pasando el tiempo me doy cada vez más cuenta de la importancia de Alfonso Chase en los últimos 50 años de literatura costarricense. Introdujo el exteriorismo centroamericano en nuestra poesía, mientras que rejuveneció la novela nacional con recursos nuevos o renovados de la tradición europea. Todo esto va sazonado con un diletantismo literario poco usual entre los escritores locales. Diletantismo que además todavía está en práctica. No es infrecuente que llamen a Chase durante el mes de octubre para preguntarle quién es ese nuevo loco que se acaba de ganar el Nobel de Literatura. No he sabido de una ocasión en que Alfonso no les supiera informar.

Finalmente, hay un gran aservo en la obra de Chase que necesita ser rescatado por medio de la reedición. Me ha dolido ver que ni por medio de Google pude conseguir una imagen de Los juegos furtivos para ilustrar esta entrada. Así, libros como El tigre luminoso, Obra en marcha y nuchos otros de sus poemarios deben volver a ver la luz por medio de ediciones justas. Porque mientras eso no sea así, seguimos en el juego de ser una cultura que lo ignora todo de puertas para adentro.

Alfonso, como muchos ya saben, acaba de salir del hospital convalesciente de un viejo mal que lo aqueja.

Ojalá tengamos Chase para mucho tiempo más.

Alfonso Chase y Alexánder Obando después de la presentación mencionada.
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P.S. Hablando con el amigo guadalupano unos diez años después, el infame me confesó que nunca tuvo el valor de entregarle la carta a Chase por pura vergüenza. Me dio tanta chicha que no le pregunté por la espada. Solo me dieron muchas ganas de clavásela en el cuello.

Portada de la primera edición de Los juegos furtivos (cuando las portadas eran discretas, hermosas y no chillonas). (Cortesía de Geovanny Debrús Jiménez).

CINCO PERSONAJES EN BUSCA DE UN 17 DE MAYO

ALAN TURING (1912-1954)

Descirbir lo que yo hago no es fácil. Digamos que soy algo así como un genio del las matemáticas y la criptología con una gran inclinación también por los estudios filosóficos.

Escribí un documento que planteó las bases matemáticas para la creación de inteligencia artificial (la computadora) y luego otro en que doy idea de cómo valorar dicha inteligencia artificial.

Duarnte la II Guerra Mundial ayudé a a descifrar el código secreto de los alemanes. Por todos estos méritos mi país me concedió la Ordenr del Imperio Británico y me hicieron fellow de la Sociedad Real.

En 1952 uno de mis "lances" se metió a robar a mi casa. Puse la denuncia y tras un severo interrogatorio yo pasé a ser el criminal. Se me acusó de ser homosexual y me condenaron a uno de dos posibles castigos: varios años de cárcel o un tratamiento con hormonas. Escogí lo segundo.

En 1954, tras dos años de tratamiento y depresión, decidí emigrar. Una tarde de junio, mientras hojeaba una revista especializada, me comí una manzana rociada en cianuro.

Ahora varias instituciones, calles y estatuas llevan mi nombre y todos dicen asombrase de mi talento. Pero en ninguna de esas instituciones o en las estatuas aparece la imagen de una manzana envenenada. No les creo en lo más mínimo.

ELAGÁBALO (c.c. Vario Avito Basiano; c.c. Marco Aurelio Antonino) (204-222)

Llegué al trono a los 14 años, matando al usurpador de mi primo el emperador Caracalla. Pero no fue una conjura de palacio. Lo maté en el campo de batalla donde dirigí a las legiones leales a mi casa dinástica, pese a mi corta edad.

Una vez en Roma, hice de las mías (tenía quince años). Primero metí mi dios semita, El-Gabal, en el panteón de los dioses romanos. Luego lo convertí en dios supremo y puse a los senadores a bailar travestidos para mi dios.

También me casé con un esclavo de 18 (el más bello del imperio) y cogía con él en público... o más bien, él me cogía. Esto último enfurecía a los romanos pues podían aceptar a un homosexual como emperador, pero no a uno pasivo como yo. Tampoco les gustaba que me vistiera de mujer y les pidiera que me dijesen "emperatriz".

En síntesis ataqué a Roma por tres lados fundamentales: les propuse un emperador travesti, una nación monoteísta y un imperio en paz. Lo último les pareció tan completamente aberrante que  decidieron contraatacarme por medio de lo primero y lo segundo.

Así pués, ya hastiados de mí, un grupo de pretorianos me cogieron en una letrina. Luego me metieron una espada por el ano para que cagara caca con semen. Me obligaron a comer mi deposición y finalmente me decapitaron. Pero no acabaron ahí. Arrastraron durante dos días mi cadáver por las calles de Roma. Luego me echaron en la Cloaca Máxima pero me atasqué. Me sacaron, me cortaron en filetes y me volvieron a echar, pero de nuevo me pegué en la cloaca, así que por último echaron mis despojos en el Tíber donde flotaba el cadáver de mi madre.

Creo que los enoje...

FEDERICO I DE PRUSIA (c.c. Federico el grande) (1712-1786)

Ser rey es difícil, pero es más difícil aun ser el hijo de un rey como mi padre. Hombre grosero, primitivo y violento, nunca me perdonó por ser lo que él llamaba "afeminado", aunque yo solo fuera un poco delicado.

A los 18 años traté de huir de su reino con mi amigo el teniente Hans von Katte (¿novio?) pero alguien nos traicionó y los hombres de mi padre el rey nos apresaron cerca de la frontera. Fuimos procesados en un juicio militar y el rey exigió el ajusticiamiento de von Katte. Así, una mañana triste fui obligado a presenciar la decapitación de mi amigo. Estuve en un mórbido delirio durante tres días y luego varias semanas en cama. El rey por fin me extendió su perdón, pero yo nunca lo perdoné a él.

Ascendí al trono a los 29 años, a la muerte de mi padre. De inmediato me separé de mi esposa y la mandé a vivr en un fino palacio en Viena donde la visitaba una vez al año. También convoqué a mi hermano menor y lo proclamé mi heredero, prohibiendo que se hablara en la corte de otro posible matrimonio por parte mía.

Durante los años en que esperé la muerte del rey, creé en torno mío un sofisticado grupo de artistas e intelectuales donde los temas a discutir eran música, filososfía y estrategia militar. Con el tiempo llegué a ser maestro en los tres temas. En el palacio de Sanssouci formé una de las cortes más sofisticadas de Europa. Uno de mis invitados, el filósofo francés Voltaire, se quedó a vivir en Sanssouci un buen tiempo, aunque no le hacía mucha gracia que tanto joven guapo anduviese pavoneándose por el palacio. Pero prueba de nuestra extensa amistad son 50 años de correspondecia con el escritor francés; ingenioso, cómico y ácido, pero también muy refunfuñón.

También alcancé mérito como flautista (¡nada de risitas, eh!) y como compositor. El ginélatra y genio musical J. S. Bach también me visitó en Sanssouci algún tiempo. Todavía en el presente se graban y escuchan conciertos de flauta traversa compuestos por mí.

Pero es en el campo militar donde he tenido mejor nombre. No solo participé en las guerras de mi tiempo sino que además fui un gran estratega. Para cuando finalizaban mis 46 años de reinado, Prusia había crecido hasta el doble de su tamaño original y yo dejaba sentadas las bases del futuro gran Imperio Alemán.

Así pues, un hombre "delicado" y aficionado a las artes también puede ser un conquistador ejemplar.

Seis veces caí herido en el campo de batalla. ¡Y seis veces me volví a levantar!

MARÍA ISABEL CARVAJAL QUESADA (c.c. Carmen Lyra) (1888-1949)

Mi vida fue polifacética y llena de diverosos intereses. Fui maestra de escuela rural, profesora de educación superior, periodista, promotora cultural,  enfermera, escritora, luchadora social,  y activista política.

En 1917 dirigí una revuelta de maestras que terminó quemando el periódico oficialista de la época, llamado La información. La quema del edificio de ese diario puso en crisis al gobierno y acabó con la dictadora de los hermanos Tinoco.

También fundé la primera escuela nocturna para adultos en Costa Rica (1910) y la primera escuela preescolar estilo Montessori (1926). Nuestra escuela Montessori no solo fue la primera escuela de ese tipo en Costa Rica sino en toda América Latina. (La educación montessoriana favorece la independencia psicológica del educando dentro de un contexto específico).

Presionado por los Estados Unidos, el gobierno de Costa Rica me despidió en 1933, junto a todos los demás educadores de izquierda en el país. Yo me fui entonces a Limón para ayudar en la lucha de los campesinos y obreros contra las babaneras yanquis.

Tras la guerra civil de 1948 fui acusada de ser "autora intelectual de crímenes de guerra", por lo que tuve que exiliarme en México. Al año siguiente, enfermé de gravedad, le pedí permiso a José Figueres para venir a morir a mi patria, pero el permiso me fue denegado.

Una o dos semanas después de mi muerte, autorizaron a que mi cuerpo fuera repatriado.

En 1976 fui nombrada Benemérita de la Cultura Nacional por el gobierno liberacionista de Daniel Oduber. (Sospecho que Carmen Naranjo, entonces ministra de cultura, tuvo algo que ver en eso).

Hoy mi imagen ha sido puesta en los billetes de 20 000 colones por los banqueros liberacionistas y varias entidades y organizaciones públicas llevan mi nombre. En Tibás hay incluso un kínder privado de la burguesía llamado Kínder Mi Tía Panchita.

¿Pero y qué de mi vida privada? ¿De mis amores? ¿De mis vivencias?

Silencio total.

He sido rehabilitada como comunista, pero sigo en el anonimato como lesbiana. No quieren que se sepa que este también ha sido un país de grandes lesbianas. ¡De grandes y hermosas lesbianas!

SIR ARTHUR C. CLARKE (1917-2008)

Soy conocido como uno de los tres grandes de la ciencia ficción anglosajona (los otros dos serían Isaac Asimov y Robert A. Heinlein).

En 1968 colaboré con Stanley Kubrick con el guión para su película 2001: Odisea del espacio. Después de salida la cinta yo revisé mis notas y empecé una saga de novelas sobre el mismo guión.

También he tenido un papel destacado en la futurología y en la anticipación de ciertas formas de tecnología contemporánea como el sistema de radares y la red (o web). Por todos estos aportes mi país me dio el título de Comandante de la Orden del Imperio Británico (la misma orden con que fue honrado Alan Turing). Y en 2000 S.M. La Reina me hizo caballero del reino.

Además de lo anterior he sido un destacado submarinista. Debido a este afán me trasladé en 1956 a vivir en Sri Lanka (antigua Ceilán). Aquí descubrí las ruinas submarinas de un antiguo templo. Y debido a eso y a mi contribución a las ciencias de Sri Lanka, en 2005 se me otorgó el honor llamado Sri Lankabhimanya (El Orgullo de Sri Lanka).

Lo más polémico en la vida ha sido mi otorgamiento del título de "sir" pues en 1998, mismo año en que se anunció que me darían el título, yo había hecho ciertas afirmaciones en torno a la pedofilia. Dije a la prensa en esa época ''Once they have reached the age of puberty, it is OK... It doesn't do any harm''.

Muchos dicen que me trasladé a Sri Lanka en el 56 debido a sus muy laxas leyes con respecto a la pedofilia. Eso es cierto en parte, pero también vine por el clima y el submarinismo. Aunque debo corregir un detalle, no soy pedófilo, no me gustan los niños. Soy pederasta, me gustan los adolescentes y los hombres jóvenes. A los pederastas nos odian hoy como hace cien años a los homosexuales en general. Pero siempre he sido bueno para predecir el futuro. Ahora predigo que esta "pederastofobia" es una moda que dentro de 50 años cuasará vergüenza entre los de mente más avanzadas, sino es que antes.

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NOTA: Estas mini-biografías las subimos el 11 de mayo tras varias horas de investigación sobre los cinco personajes. Pero como el dios del mal odia la tecnología no estrictamente militar, Blogger se cayó y con eso se fue todo nuestro esfuerzo. Aquí hemos subido un clón; algo de lo que recordamos de ese primer esfuerzo. Ojalá les guste.

WLADISLAUS DRAKULYA: o Vlad el Empalador, entre amigos.

 Vlad Țepeș (el emplador). Copia de un original del siglo XVI. Nótese el complejo tocado constituido de un gorro rumano rodeado de perlas, con una estrella de oro adelante, y un rubí montado en torno a ocho perlas más. La parte superior son cinco gemas adicionales, rematadas en plumas de avestruz.

HEROE NACIONAL, CAMPEÓN DE LA FE, PSICÓPATA IMPENITENTE Y ESTRATEGA BRILLANTE

Desde hace tres semanas aproximadamente, vengo leyendo un hermoso y denso libro sobre la vida de Vlad Drácula, el Empalador. Este príncipe rumano (1431-1476) es el material del que están hechos los mitos. Las fechas, los eventos, las guerras, las decapitaciones y empalamientos se siguen unos a otros sin tregua.  Y en una palabra, lo dejan a uno sin aliento. Aquí unos mordizquitos de pasión:

► La primera concubina de Vlad saltó al vacío desde lo alto del Castillo Poienari (Castillo Drácula) en los Cárpatos; pero no por "amor a su príncipe" sino por miedo mórbido a que los turcos la fueran a torturar.

► El hermano menor de Vlad, Radu cel Frumos (Radu el Hermoso) fue culito real del sultán Mehmet II el Conquistador. La relación comenzó cuando Radu tenía 11 años y su príncipe 14. De hecho, Radu fue uno de los comandantes de jenízaros (soldados de élite) que participaron en la toma de Constantinopla. La rivalidad entre Radu y su hermano hetero (y más sanguinario) sería un pleito de familia de toda la vida.

Carátula del libro Dracula, Prince of Many Faces de Rand T. McNally y Radu Florescu, Boston College, 1989.

► Vlad el Empalador tuvo un educación prolija para sus días. Era un diestro conocedor de matemáticas, lógica aristotélica y el Corán (aunque no dejó de ser cristiano). Además, hablaba con toda perfección el rumano, el húngaro y el turco, pudiendo defenderse también en griego y en latín. (Y para quienes les pueda interesar: en rumano, turco y húngaro Vlad tenía "pronunciación nativa").

► Este "sabio" príncipe medieval fue el asesino (o ajusticiador, si se quiere) de unas 40 000 personas, una quinta parte de la población rumana de la época. (Más o menos la misma proporción de almas que el cólera se llevó durante la gesta costarricense de 1856-57). Su justificación fue sencilla: "Si destruyo a mis enemigos y no mato a sus mujeres e hijos, sería como el campesino que corta la mala yerba pero deja las raíces intactas. Al año siguiente tendría que cortar todo de nuevo".

Los coautores, Rand McNally y Radu Florescu, profesores estadounidenses, y conocidos en los pasillos del Boston College como los "profesores del terror" han tenido gran éxito con este trabajo que les llevó años en preparar. (También en parte debido al profesor rumano Matei Cazacu, quien no pudo ser incluido como coautor por las majaderías paranoicas y pequeñeces intelectuales del gobierno comunista de Rumania).

Los profesores Raymond T. McNally y Radu Florescu. (Atención: no se trata de un fotograma de los estudios Hammer. Los señores tienen esta pinta en la vida real). El primero es nieto de famoso cartógrafo homónimo y fundador de un pequeño pueblo en el sur de California llamado La Mirada; mientras que el segundo es descendiente de un boyardo (noble) enemigo de Vlad Drácula.

El monasterio insular de Snagov, donde reposan los restos mortales de Vlad Drácula.

Finalmente: ¡A leer, a leer que el mundo se va a acabar! Estos libros (en inglés y en español) así como el trabajo también enorme del profesor Cazacu titulado Vlad III el Empalador se pueden encontrar en Amazon y Barnes & Noble. ¡Buena cacería!

¡ÁFRICA NEGRA NUNCA HA SIDO "GAY"! ¡Y YO TAMPOCO! ☻

 Guerreros azande según interpretación contemporánea de Ocean Morriset.

Los guerreros azande, descubiertos por Occidente hacia el 1600, tenían una cierta tradición pederástica. Algo parecido a la tradición paidéica de los samuráis japoneses, los guerreros azande adultos que no estuviesen casados podían "comprar" un muchacho (entre 12 y 18 años) que les hiciese las veces de esposa y escudero. (El precio consistía generalmente en unas buenas lanzas o arcos y flechas). El chico le hacía de sirviente buscándole al mayor la comida y también sirviéndole de pareja pasiva en el lecho. Pero había dos tabús que no se podían quebrantar: el joven no podía cocinar (¿trabajo "solo para mujeres"?) y las relaciones sexuales no podían involucrar sexo anal, por lo que el mayor debía descargar su pasión entre los muslos del chico.

Viejo grabado de guerreros azande (tomado de Wikipedia).

Estos guerreros vivieron entre el sur del Sudán y en la República Centroafricana, es decir, en el corazón del África subsaharí. La misma África que ahora clama (por medio de sus predicadores occidentalizados) que este continente nunca ha tenido una cultura que apadrine lo homosexual.

Otra muestra de Ocean Morriset de guerreros azande en convivencia homoerótica.

Hoy las religiones intolerantes de los EE.UU. sientan sus bases en África diciendo "¡África negra nunca ha sido gay!"... ... Sí, claro, y yo tampoco.

El blog de Ocean Morriset.

Los azande en Wiki.

COSTA RICA PRESENTA RECURSO DE AMPARO CONTRA LA CIUDAD DE ZURICH Y LA CONFEDERACIÓN SUIZA

 Secuestro en el Olimpo (1952) de Hermann Hubacher.

Una entidad socio-religiosa costarricense de espíritu voyerista ha presentado un recurso de amparo contra la ciudad de Zurich y contra Suiza. El documento expresa asombro y repulsión ante las autoridades helvéticas e internacionales por la divulgación y mecenazgo de actitudes contra los derechos hunmanos y los valores cristianos.

Concretamente, se trata de denunciar la existencia y conservación de una estatua en un parque de Zurich, Suiza, considerada por los demandantes como un trabajo grosero, infame e inmoral. Dicha obra fue esculpida por el artista germano Hermann Hubacher y colocada en el parque Bürkliplatz en 1952. Presenta la figura de un adolescente desnudo coqueteando con un águila, en alusión a "'El secuestro en el Olimpo' con Zeus (en la forma del águila) y su hermoso amante Ganimedes". (Si el enlace no funciona, intente copy/paste con esta dirección: http://www.bürkliplatz.ch/buerkliterrasse/index.html)

La estatua en el contexto de la Bürkliplatz, zona de recreo muy gustada por los ciudadanos de Zurich.

Los ciudadanos suizos han recibido con asombro (y en el algunos casos con risas) la pretendida demanda costarricense.

La primera reacción suiza ha sido de recordarle a Costa Rica que sus leyes no tienen validez o jurisprudencia en la Confederación Helvética ni en la Unión Europea, pero los demandantes arguyen que lo cierto es el caso opuesto por cuanto los apoya "la moral universal y las buenas costumbres" (art. 28 y 75 de la Constitución Política de CR). Y agregaron además que el delito contra natura es grave dado que la obra de Hubacher incita a la pedofilia (sic), a la homosexualidad y al bestialismo.

Lado posterior de la estatua que, según los demandantes, muestra las zonas erógenas (culo) del chico inflamadas y muy dispuestas al "pecado nefando".

No contentos con intentar legislar en un país que no es suyo, los proponentes de la destrucción de la obra de Hubacher también han puesto en la mira el "Angel de Correo" y el "Ángel del Teatro Nacional", por tratarse en ambos casos de adolescentes desnudos que invitan a la concupiscencia.

Otra acción semejante ocurre también en la misma Costa Rica, donde una abogada ha presentado un recurso muy parecido contra la Universidad de Costa Rica.

Ganimedes de Pierre et Gilles. (Mostrado "con propósitos ilustrativios".

Fuente: Mortadella News para elmasviolentoparaiso.blogspot.com

Plato del día: INCESTO, PEDOFILIA, BLASFEMIA, HEREJÍA Y HOMOSEXUALIDAD.

Una de las ediciones francesas de El cordero carnívoro.

Agustín Gómez-Arcos nació en Enix, un pequeño pueblo de Andalucía en 1933. Creció en el ambiente enrarecido y asfixiante de la dictadura franquista. En 1953 se traslada a Barcelona para estudiar derecho, pero abandona esta carrera a los tres años, se traslada a Madrid y se dedica al teatro. Durante los próximos seis años escribe quince obras de dramaturgia y gana diversos premios. En 1962 se le otorga el Premio Nacional Lope de Vega. Sin embargo, el premio le es arrebatado de inmediato por la censura y la obra prohibida en toda España. Estrena dos obras más (bajo el severo ojo de los censores) y en 1966 de nuevo se hace con el Premio Nacional Lope de Vega. Esta vez el régimen franquista prohíbe la obra ab ovo, por lo que Gómez Arcos decide emigar a Londres.

 

Agustín Gómez Arcos, 1933-1998.

En 1968 llega a París y trabaja como mesero, camarero y actor en el dinámico ambiente del "mayo del 68". Estando en estos menesteres, un editor, confiado en su talento, le propone dar un sustancial adelanto de dinero para que el español escriba una novela. Gómez Arcos deja el trabajo y se dedica a escribir la que será su primera novela. El resultado es El cordero carnívoro.

El protagonista nace con los ojos cerrados, cosa que le da a su madre la oportunidad de prepara un peregrinaje de circo y boato al santuario de Lourdes en Francia. Pero el bebé, como si supiera lo que le espera, abre los ojos a los 16 días de nacido. A partir de ese punto las relaciones de la madre con el protagonista son difíciles, por lo que el hermano mayor, Antonio, adopta a su hermanito y lo lleva a dormir con él. Esto inicia un romance entre los dos hermanos que durará, en principio, 15 años.

Una reciente edición española.

El padre vive en el estudio-oficina de su casa de donde solo sale para comer y dormir. Ahí recibe a sus escasos clientes y ahí escucha la radio fascista que día a día lo atormenta. La madre, personaje de hondura psicológica extraordinaria, finge que nada ha pasado. Pero sabe en el fondo que la vida de esta familia es un mausoleo de espantosa quietud. La derrota de los republicanos es algo que los adultos no mencionan mucho pero se vive a diario en todo lo que los rodea. Su sensación de fracaso y humillación llega a tal punto que el joven Ignacio (el protagonista) seduce a un compañerito de colegio para que lo sodomice sobre el altar de la capilla del cole, como la venganza de un "rojo" contra el sistema religioso fascista de España.

 Portada de la versión virtual que este servidor ha leído.

Novela triste y nostálgica, El cordero carnívoro también está llena de humor y carnaval. Matilde, la madre, persona inolvidable en sus incesantes locuras, condimenta el relato con una romería por toda Europa y los EE.UU. en busca de una cura para el cáncer de su marido. Lo mismo Clara, la fiel sirvienta de la casa, que no solo está enamorada del padre de la familia sino que también hace de oportunísima celestina en la relación incestuosa de los hermanos. En síntesis: como Almodóvar pero diez años antes de Almodóvar.

Otra edición francesa de El cordero carnívoro.

Pero esta novela no tendría más mérito que una cinta de John Waters (casi todas muy mal hechas) si solo se tratara de una fervorosa actitud contracultural. Dichosamente este no es el caso. La novela ocupa el importante lugar en las letras contemporáneas que poco a poco está cobrando debido a que también está excelentemente bien escrita. Los juegos de palabras y las metáforas (que un hispanohablante pesca fácilmente aún en traducción al inglés) son de bella luminosidad, de fuerte acento a lo largo de todo el relato. Una novela que no solo se recuerda por la trama sino además por la belleza de su lenguaje.

Queda, pues, afanosamente recomendada.

Más sobre Gómez Arcos aquí.

PAISAJE CON DOS TUMBAS Y UN PERRO ASIRIO

Federico García Lorca (1898-1936)

PAISAJE CON DOS TUMBAS Y UN PERRO ASIRIO

Amigo,

levántate para que oigas aullar

al perro asirio.

Las tres ninfas del cáncer han estado bailando,

hijo mío.

Trajeron unas montañas de lacre rojo

y unas sábanas duras donde estaba el cáncer dormido.

El caballo tenía un ojo en el cuello

y la luna estaba en un cielo tan frío

que tuvo que desgarrarse su monte de Venus

y ahogar en sangre y ceniza los cementerios antiguos.

Amigo,

despierta, que los montes todavía no respiran

y las hierbas de mi corazón están en otro sitio.

No importa que estés lleno de agua de mar.

Yo amé mucho tiempo a un niño

que tenía una plumilla en la lengua

y vivimos cien años dentro de un cuchillo.

Despierta. Calla. Escucha. Incorpórate un poco.

El aullido

es una larga lengua morada que deja

hormigas de espanto y licor de lirios.

Ya vienen hacia la roca. ¡No alargues tus raíces!

Se acerca. Gime. No solloces en sueños, amigo.

¡Amigo!

Levántate para que oigas aullar al perro asirio.

(De Poeta en Nueva York)

PEQUEÑA PARÁBOLA VACACIONISTA

Costa Rica se divierte sanamente.

¿Qué pasa con un pueblo que sabe leer pero no lee?

Primero vota por Junior, Chemise, MAR y Aver Paltecho.

Luego se vuelve arrogante ("Yo no necesito de los políticos") y vota por Óscar Arias.

Y finalmente, en el delirio de la estupidez, se enorgullece una vez más de no ser lector y vota por Laura Chinchilla.

Pero hay más.

Cuando su democracia se ha cerrado y vendido como un viejo cine de barrio, ya no le queda más que volver a la formula Arias, esta vez vota por Arias II porque ya no hay opción. Tal vez no me hago entender bien: YA HAN SIDO ELIMINADOS LOS DEMÁS CANDIDATOS.

Así es que tome su blockeador de sol, sus anteojos oscuros, su pareja multiplastic y disfrute de las playas que alguna vez fueron de todos los costarricenses.

Y no se preocupe.

Los ciegos ya no están obligados a leer.

DECÁLOGO DEL MACHISTA RADICAL

Un hombre que respeta a la mujer con que duerme no olvida etiquetarla bien.

El imperio del machismo es suculentamente ridículo. Y sus víctimas predilectas, las mujeres y les gays, siempre salimos embarrades en sus delirios psicopatéticos. Pero, a veces, hay una luz de conocimiento y la autorcrítica se vuelve inteligente, y hasta divertida, como en este caso. No puedo dar la autoría de este jolgorio porque me llegó en una de esas tantas manadas anónimas de spam que llenan nuestras compus a diario. Pero desde ya, gracias a su autore. Yo tan solo corregí estilo y metí una que otra ayudilla, nada más.

MANUAL DEL MACHO

1. Es de mariconazo vivir en Escazú, a la par de Óscar Arias, o cualquier barrio de moda. El macho dominante vive en barrios bajos como Los Cuadros, Los Diques, Cocorí, los hatillos donde el peligro acecha y los policías no existen.

2. Es de muy guineo coger y andar sólo con modelitos de su clase. El verdadero Samurái Culeador carnívoro y con amplio criterio se coge todo lo que camina sin arrugar la jacha.

3. Es de putito chupa pinga quejarse porque el agua sale fría. Un verdadero Pura Sangre se tira un balde de agua de amanecida y semicongelada a las 5 de la mañana y listo.

4. Es de maricón barato y pecho afeitado resetear la PC usando CTRL + ALT + DEL. Un verdadero macho vikingo desenchufa el computador y lo vuelve a enchufar.

5. Es de mariquita muerde almohadas tomar café descafeinado. El macho pelo en pecho toma café bien negro, amargo y sin azúcar (mucho menos con crema, eso ya es de baby nena en celo).

6. Es de recontra mariposón declarada no sentirse atraído por la amiga buenota de su novia. El verdadero Hard Stone Cold Terminator, Undertaker buscará la oportunidad para tirársela sin andar contemplando tanto.

7. Es de caimán sin dientes (sólo se defiende con la cola) levantar la mano para preguntar en clase. El verdadero Rambo de las aulas hace callar a los nerds y pregunta sin pedir permiso, eso si está despierto en clase.

8. Es de ordeñador bucal de miembros viriles masculinos anónimos tomarse en serio las multas de los putas tráficos en la carretera a la playa. El verdadero Mío Cid va a toda verga y cuando pasa al frente les pita mentándoles la madre.

9. Es propio de persona con el esfínter dilatado bajar la cuchilla para cambiar un bombillo. Todo macho de cresta cabellera debe estar preparado para recibir una descarga eléctrica (y es de recontra platanazos morirse si eso pasa).

10. Es de perrita chihuahua en celo ponerse repelente de insectos para las picaduras de mosquito. El verdadero Zidane cabeceador se rasca hasta dejarse una herida porque el dolor para él no existe.

11. Es de triste florecita gay resentida conseguir ciudadanía de un país extranjero por muy ciudadanía gringa de mierda que sea. El tercermundista nato, hijo de un Cacique Diriangen, trabaja de ilegal y jamás pide ciudadanía extranjera. Y si se la llegan a dar les dice que se la metan por el culo.

12. Es de playito que hace gárgaras con leche y corn flakes o chococrispi salir con amigos a comer sushi. El verdadero macho raja tajadas se va a cualquier fritanga cercana y come cualquier pollo frito enchilada, o hamburguesa hasta la mierda de manteca requemada y chile barato que le sirvan y sin lavarse las manos.

LET ME IN: o la progresiva "asepsia" de una obra de arte

 Afiche de la película sueca.

Alerta: Contiene ahueva-tandas (spoilers).

John Ajvide Lindqvist ha publicado su primera novela en 2004, a los 36 años. Antes de eso, se dedicaba a la comedia de monólogo y a la magia profesional. También afirma haber hecho de adolescente  magia callejera para los turistas de Estocolmo.

Portada de una de las ediciones estadounidenses del libro.

Acompañado por el mismo duende de principiante que cobijó a Reinaldo Arenas y a John Kennedy Toole, la obra de Lindqvist ha generado ventas inmensas y traducciones a varios idiomas -inclusive el nuestro- no solo por los eficientes medios de difusión y la buena estrella que han acompañado al autor, sino también por la alta calidad de su trabajo. El título en sueco, Låt den rätte komma in, se traduce, más o menos, a Deja que (la persona correcta) entre. Claro, los traductores han preferido una forma más sintética y elegante para la novela. En inglés se ha llamado Let The Right One In (el libro) y Let Me In (el refrito cinemático yanqui). En español, tanto las distribuidoras de películas como las traducciones del libro han optado por el más sucinto Déjame entrar.

Lo que es interesante de la novela de Lindqvist, además de que está muy bien escrita, es la cantidad de subgéneros y subtemas que hacen su aparición en el texto. La base es una historia de amor entre púberes, pero pronto entran en escena el misterio, el retrato psicológico, el comentario social, la trama policíaca y finalmente el horror. También entran los temas comunes a mucha literatura contemporánea: la soledad, la delincuencia juvenil, el alcoholismo y el abandono. Todo esto expresado en las variables vidas de unos doce perosnajes muy bien retratados. Es decir, no es una novelita de vampiros y listo, "vamonós". Hay comentario social y muy serio; tan serio que las versiones cinematográficas de la novela han dejado por fuera asuntos vitales en la obra original como el alcoholismo, la pedofilia y la homosexualidad.

En la versión fílmica sueca, Tommy el ladrón, vecino y amigo del protagonista, ya no aparece, por lo que es necesario recortar el papel y la participación de otros pesronajes. Un misántropo amante de los gatos  llamado Gösta también pasa a segundo plano, mientras que la pandilla de los alcohólicos pensionados tiene un rol más que modesto.

Portada del DVD en español.

Pero el acabose llega con el refrito yanqui de la película sueca. Tommy, Gösta y la pandilla de alcohólicos pueden desaparecer o disminuirse sin que la obra suufra demasiado por ello. Pero cuando desaparece el papá del protagonista; cuando Lacke y Virginia son reducidos a sombras de entre el telón; cuando la mamá es solo un dibujo en proceso de divorcio y Stefan, el novio de la madre también hace mutis total, entonces quedamos en una cinta donde solo hay tres o cuatro personajes de rango. Nada malo, si es que la psique de estos cuatro individuos se va a explorar a fondo. Pero The-Hollywood-Horror-Department, ya se sabe, es un mundo acéfalo, o cuando menos altamente oligofréncio.

Afiche del refrito estadounidense.

Mientras el libro tiene todas las virtudes que hemos señalado arriba, la cinta sueca es todavía un inteligente retrato de Óskar y Eli, un niño solitario y confundido y una vampirita que resulta ser vampirito. Ambos se unen para defenderse de un mundo hostil donde Óskar es constantemente agredido por un grupo de matones escolares y Eli, niño emasculado y luego vampirizado, está en constante peligro de morir en manos de un mundo adulto perverso. Óskar se enfrenta a una doble ordalía para "ser feliz": debe aceptar que su novia es una vampira y luego debe aceptar que dicha vampira es un vampiro. Y Eli (Elías) tampoco dormita en un lecho de rosas; ha debido hacerse amigo de pedófilos para que lo protejan y así poder sobrevivir, pero dicha protección es molesta y con frecuencia hasta peligrosa. Su amor por Óskar lo obliga a prescindir de dichos "ayudantes" y ahora solo se tendrán el uno al otro para cuidarse.

La cinta sueca -hemos dicho- insinúa con tacto algunas de estas cosas, pero la película gringa, manejada por el espíritu de Mammón, saca todo aquella que le pueda inhibir distribución a públicos de todas las edades, y a cambio de eso, le mete más chorros de sangre, heridas más profundas, decapitaciones más gráficas y mentalidades más enfermas. Los matones de la escuela de Óskar son niños groseros y sádicos; dignos de que se les dé una buena paliza, pero los matoncillos gringos, especialmente Kenny, su líder, ya rayan en la psicopatía de alta tensión violinística.

 "The bloodier the better" parece ser la consigna de Hollywood.

En resumen: si usted quiere ver una buena película yanqui de horror, perturbadora y sangrienta, le recomiendo Let Me In. Pero si usted quiere ver una película de amor, de niños y de vampiros, triste y llena de sensibilidad le recomiendo el filme sueco  Låt den rätte komma in. Y finalmente, si lo que quiere es leerse una buena novela que incorpore todo lo anterior dentro del contexto de un excelente bocado literario con profundidad social y valentía, entonces debería leerse la novela Déjame entrar/Let Me In/Let the Right one in/Låt den rätte komma in.

Es importante tomar en cuenta que esta nota no pretende resolver la querella bizantina de si el cine o la literatura es una mejor forma de arte. ¡Vaya estupidez! Las manzanas son tan ricas como los bananos pero ambas son cosas diferentes. Lo que sí queda en claro con Déjame entrar es que las dos VERSIONES  cinematográficas no pudieron superar el trabajo  literario original. Y tampoco creo que quisieran hacerlo ni que ese fuera su deber. Si son medios diferentes son perspectivas diferentes y basta. La única comparación válida sería entre las dos películas que de manera muy sincera retratan de pies a cabeza las culturas de las que provienen. Yo me quedo con la sueca, pero la gringa también tiene lo suyo.

Cool! More blood and little girls! Yummy!

La Mirada
20 de febrero de 2011.

CINEFILIA I: Enero, 2011.

 Travolta y Jackson en una escena de Pulp Fiction.

Se advierte sin ningún empacho que no le estamos robando el mandado a William Venegas ni a ningún otro crítico de cine, sea rapaz o sea modosito. Lo nuestro es la literatura. Y aquí comentamos cine como instrumento ancilar a nuestros afectos literarios. A fin de cuentas, todos tenemos derecho a opinar sobre nuestros amiguitos invisibles, llámense Jesús o La Virgen de Los Ángeles. Mi Santísima Trinidad son La Literatura, el Cinearte, y La Música Clásica. (Raro llamarle "clásica" a algo que se sigue produciendo en este mismo momento). Y bueno, esta trinidad nos afecta profundamente la vida psíquica y espiritual, de ahí (para nosotros) su naturaleza francamente religiosa.

Comentaremos en estos breves ataques de cienfilia lo que vamos viendo mes a mes. Algunas son pelis que nunca hemos visto, otras las seguimos viendo hasta el cansancio.

1. PULP FICTION - Quentin Tarantino (1994).

[8 de enero]

La ví en la pantalla grande en 1994 y salí del cine medio drogado. La cinta no se ha empezado a desgastar. Sigue tan fresca como siempre. Las actuaciones de Jackson y Travolta, muy bien. El guión, una obra maestra.

2. ARIA - Godard, Russell, et al. (1987).

[14 de enero]

Bella cinta de diez clips de ópera con historia creadas por diez directores; entre ellos Jean-Luc Godard, Ken Russel, Derek Jarman y otros.  La ví en el 90 en casa de un amigo gringo en Cincinnati. Cuesta expresar lo que me encantó entonces, pero hoy, ahora ya se siente levemente ingenua. Con todo y todo: confite para la vista y para los oídos.

3. NOSFERATU: PHANTOM DER NACHT - W. Herzog (1979).

[19 de enero]

Una versión altamente lírica y onírica de la obra de Murnau.  Segunda vez que la veo porque gracias a Amazon ya está entre mis tiliches. Esta cinta es un mentís rotundo a quienes piensan que una película fantástica necesita de XF de alta tecnología y de un presupuesto multimillonario. La actuación triste, cínica o enfermiza pero siempre genial de Klaus Kinski es un plus irrepetible. Podría verla mil veces más. Las escenas de la plaga en la ciudad están entre las imágenes más memorables del gran cine.

4. AGUIRRE: LA IRA DE DIOS. W. Herzog (1972).
[19 de enero]

La obsesión se torna en ira demencial. Una película que hoy consideraríamos "softcore" en cuanto a violencia; sin embargo, la furia y la obsesión interiorizada están en cada gesto del imperioso Aguirre. Hay también un par de güilas muy bonitas, para les ginélatras impenitentes, aunque nada de desnudos. De nuevo, el loco de Kinski nos da una actuación afliligranada, casi kitsch, pero siempre magistral. (Ya voy entendiendo quién es el padre artístico de Johnny Depp).

Me invitaron a verla hacia 1980, pero no sé qué payasada me detuvo y no fui al cine con los compas. Craso error que por fin he corergido. Y seguiré corrigiendo.