MARIO VARGAS LLOSA: Balder y Loki en contubernio.

 El abad Giorgo protegiendo la Biblioteca Prohibida. (La que le espera a Baskerville).

Siempre he tenido problemas con don Mario. Por eso tal vez he leído poco de su obra: apenas dos novelas, una pieza de teatro y varios artículo de y sobre el ahora muy célebre Peruano del Prado.

Pero lo rico, además de su literatura que como tal es todo un manjar, radica en lo que otros piensan de él y lo que él piensa de sí mismo. Luis Martín-Cabrera lo trata de instigador al genocidio de los pobres, de patán farandulero al intercambiarse unas trompadas con Gabo por motivo de faldas y de ser un ideólogo altamente pernicioso. Y mientras tanto, el propio tata de Alvarito el Idiota acusa a Derrida de obliterar la diferencia entre lo bueno, lo malo y lo feo. (Fouclault sería en este caso "lo feo"). Y por si fuera poco, de tachar, aunque oblícuamente, a nuestro calvo chupa-chicos de potencial homicida al follar/coger/singar con medio California rosa sin profiláctico y ya pringado de ese mal de ojo llamado SIDA.

Y pese a este hermoso carnaval que el mismo Varguillas tacharía de ser de mal gusto (por aquello de oponerse a lo escatológico) nadie recordará dentro de cien años lo aquí expresado por nos, detractores y defensores del Peruano del Prado.

Lo que definitivamente y sin duda sí estará presente es su corpus literario... Esperamos.

Aquí, Luis Martín-Cabrera vomita verde contra el autor de La Casa Verde.

Aquí Vargas Llosa vomita chivos enfiestados contra los hijos del Mayo del 68.

Y para aquellos ticos que suelen perder la identidad nacional tan pronto les sellan el pasaporte en cualquier embajada extranjera, les comunico (para su total éxtasis) que Wikipedia en inglés los ha complacido. "Llosa" aparece en transcripción fonética tal como se pronuncia en la Plaza de Cibeles de Madrid y no en la Plaza de Armas de Arequipa.

Disfrutad y rezad por un Nobel para Ernesto Sábato.

Nota: Agradecemos a los escritores Melvin Campos y Gustavo Adolfo Chaves, que subieron a gmail y FB los enlaces que aquí hemos utilizado.

JOAQUÍN GUTIÉRREZ MANGEL

El mastro en la época en que lo conocí.

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Viejo sabio y mañoso, viejo querido y memorable. Un conversador insigne, un motivador único. Cuando sabía que a uno le gustaba escribir, no preguntaba a quiénes leía uno. Preguntaba más bien: ¿En cuáles idiomas puedes leer? Una de las primeras personas que me hizo consciente del valor de la bilingüidad, de la posibilidad de leer en otros idiomas.

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Quincho Gutiérrez no fue para mí el amigo ajedrecista que tal vez fue de otros. Tampoco fue el ancianito senil y cuenta monedas de sus últimos días. Fue el maestro con quien llevé seis cursos en la U. (Dos repetidos por puro amor al maestro... y otro más perdido por asuntos de calzoncillos).

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Lo conocí en la época en que realizaba sus maravillosas traducciones de Shakespeare. ¡Qué honrado y especial me sentí al poder conversar con él y preguntar sobre los vericuetos del inglés isabelino! Solo comparable a la noche en que Alfonso Chase me dio una clase magistral de como corregir un mal poemario (mío, por supuesto).

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Estas vivo, mi viejo, muy vivo. Mientras yo tenga la capacidad de recordar, nunca olvidaré esas tardes del 82 y el 83 en que Anita Ojos de Caballo y yo nos extasiábamos con tus palabras.

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Breve video sobre don Quincho Gutiérrez:

MIS CONSEJOS PARA ESTAR EN UN TALLER Y PARA APRENDER A ESCRIBIR BIEN

En el orden usual: 1. Peter Orlovsky, poeta y pareja sempiterna de Ginsberg. 2. William Burroughs, novelista, sosteniendo una cámara. 3. Allen Ginsberg, poeta, fumando. 4 Alan Ansen, editor, amigo del grupo, ayudaba en ese entonces con el fatigoso trabajo de los "cut-ups" de Burroughs. 5. Gregory Corso, poeta, con anteojos oscuros. 6. Ian Sommerville, músico y especialista en sonidos electrónicos; novio de Burroughs por esos días. 7. Paul Bowles, novelista y cuentista, de traje entero. Un grupo de amigos (y amantes) escritores es también un taller literario. Muy pocos han escrito y publicado en completa soledad con éxito. La tentación a jugar de dios es muy grande, especialmente entre los poetas.

1. Lea de todo, desde lo pésimo hasta lo genial. Solo así distinguirá uno del otro. Y solo así sabrá dónde está lo suyo.

2. Hable con todos: taxistas, oportunistas, travestis, abuelitas y genios.

3. Escuche TODAS las recomendaciones y PONDÉRELAS. Y entre más ridículas, pondérelas aún más.

4. Escriba, escriba y escriba.

5. CORRIJA, CORRIJA Y CORRIJA.

6. BOTE, BOTE Y BOTE. (No se vale saltarse esta).

7. Después de escuchar a todos, (no antes) consulte con sus instinto.

8. Vaya a talleres y tómelos en serio, sin dejar de vacilar, de tomar y de fornicar todo lo que pueda, que también son para eso.

9. Un taller es tan bueno como lo sean sus integrantes. En ellos todos aprendemos a escribir mejor, pero solo los que ya tenían la aptitud saldrán adelante. Los demás volverán a sus oficios anteriores.

10. Hay talleres mal dirigidos con buenos aprendices.

11. Hay talleres bien dirigidos con malos aprendices.

12. Hay talleres bien dirigidos con buenos aprendices.

13. Y también hay talleres trascendentalistas.

14. Tenga huevos (afuera o adentro del cuerpo) y no le eche la culpa a un taller por sus fracasos personales. (Recuerde el punto 9, el taller es tan bueno o tan malo como lo sean sus integrantes).

15. Un buen aprendiz aprenderá mucho aun en un taller malo.

16. Un mal aprendiz no aprendería ni aunque tenga a Eunice, a Yolanda y a Quincho de instructores. Saldrá muy motivado y muy inspirado pero Salamanca no otorgará lo que natura no da.

17. Recuerde muy bien que si nadie cree que usted es un buen escritor, (de veras, nadie, nadie [a excepción de la pareja de turno que siempre es un/a arrastrado/a]) los grandes culpables son sus tatas por no aportar mejores genes.

18. Las grandes lecturas son como los astros: inclinan pero no obligan. Y mucho menos hacen milagros.

19 Si tiene novio, siempre le dirá que usted es "genial" escritor/a para poder cogérselo/a.

20. Si tiene novia siempre le dirá que usted es "genial" escritor/a para poder cazarlo/a.

21. Si usted es mujer u hombre gay y tiene novio, ese humilde novio suyo tratará de pavimentar su camino hasta su cama con montañas de poesía. Usted decide si deja que construya esa montaña en su cuarto (o en la casa de un compa).

22. Cada vez que crea que un taller es totalmente malo, vuelva a ver hacia un espejo. Ahí encontrará al genio que no necesitó de ese taller, o al fracasado que le dio peor reputación.

23. La poesía es grande, lumínica y maravillosa, pero no resuelve más que el tedio mientras alimenta el triste ego. Algo muy parecido se puede decir de la prosa. Pero tanto el buen escritor como el buen lector son onanistas de armario. ¡Participe: Es una orgía cósmica!

24. Por último, diga lo usted diga, y diga lo que yo diga, solo aquello que escribimos dirá la verdad. Nuestro corpus siempre invalida nuestras excusas.

MAURICIO ORELLANA SUÁREZ habla de EL MÁS VIOLENTO PARAÍSO

El escritor salvadoreño, Mauricio Orellana Suárez, comenta El más violento paraíso de Alexánder Obando en su blog Entrada de emergencia.

Igualmente, agregamos un comentario de la escritora Jacinta Escudos sobre la reciente reedición de Ciudad de Alado, de Orellana.

DE MAC-EMPLEOS A LA MAC-POESÍA

En los años ochenta comenzó en los EE.UU. la costumbre de usar el prefijo patronímico Mac o Mc como partícula peyorativa. Un mac-empleo es entonces un trabajo malo, rutinario y sin futuro. Esto se debe a que en la cultura yanqui trabajar para un restaurante de comidas rápidas se considera el peor empleo posible, haber llegado al fondo de la cadena alimenticia, estar totalmente listo pa’ la foto mortuoria. La cadena de comida chatarra McDonald´s reaccionó de inmediato y se fue a los tribunales… pero las cortes gringas consideraron que prohibir esa palabra era limitar la libertad de expresión ­—o algo así—; tal como cuando Microsoft intentó patentar la palabra inglesa Windows… … ¡Duuuhhh!

Así pues, un mac-empleo siguió siendo un trabajito de mierda, un mac-novio el noviecillo que ocupaba dicha plaza y un mac-ego lo que viven algunos trascendentalistas, etc., etc. Las autoridades de McDonald´s simplemente se limitaron a callar y a seguir pagando sueldos de hambre.

Ahora revisemos el término mac-poetisa. Se refiere a una mujer de alta alcurnia, nombre y abolengo con poco talento y que se dedica a escribir poesía. En El más violento paraíso se las conoce como El Comité de Abuelitas Escritoras y de sus Nietos Eventualmente desalmados, nombre que también usan en el bajo mundo. Estas señoras tienen el mal hábito de pretender dominar la escena literaria nacional con sus malos textos, y si fallan con este enfoque, entonces tratarán de seducir al escucha masculino con sus magras y muy arrugadas… eh… costumbres. Si este plan B tampoco da frutos, generalmente recurren a sus Nietos desalmados, por medio de quienes casi siempre logran imponerse.

Una buena mac-poetisa es por definición una mala poeta. Dos ejemplos claros son Rosita Kalina de Piszk y Lily Guardia Oreamuno, ambas Premio Nacional de Poesía y ambas miembros activos de la alta sociedad costarricense, (c.c. oligarquía nacional). Rosita Kalina era miembro de la comunidad judía inmigrada tras la Segunda Guerra Mundial y Lily era pariente dos familias económicamente poderosas, tanto los Guardia como los Oreamuno. Se enorgullecía particularmente de ser prima de Yolanda Oreamuno, sin entender (la pobre estúpida), que Yolanda llegó a ser quien fue gracias a que rechazó a todos los primos y primas como Lily.

Pero para mac-poetas se necesita mac-blogs y mac-blogueras. Para Lily Guardia (a quien, lamentablemente, conocí personalmente) está esta entrada:

http://themirrorcollector.blogspot.com/2010/09/extrana-cirunstancia.html#comments

Y para Rosita Kalina está este otro:

http://themirrorcollector.blogspot.com/2010/09/en-palabra-de-mujer.html

Salva de Responsabilidad: Nada contra las mujeres, solo contra la gente tonta. Lily Guardia y Rosita Kalina eran la versión abuelita oligarca de Camilo Rodríguez o Rónald Campos (c.c. Laureanito Pink). También es justo agregar que la vida privada de estas damas no es de mi interés ni de mi incumbencia. Pudieron ser buenas personas y buenas docentes, pero donde verdaderamente brillaron como grasa de KFC, --su verdadera mac-gloria-- fue en la poesía.

Si usted quiere leer poesía de estas doñas, búsquela usted mismo.

End transmission.

COMPATRIOTAS, FELIZ DÍA DE LA INDEPENDENCIA

Las repúplicas centroamericanas han puesto los huevos y la sangre por este hermoso día en que el Sr. Figueres sigue recibiendo $600.oo diarios de su negocito con INTEL mientras se mofa de la justicia tica. Día en que el Sr. Ortega inhabilita a punta de turbas divinas y magistrados orteguistas las débiles canillas de la democracia nicaragüense. Día en que Funes es menos Funes para que Funes pueda seguir siendo Funes. Día en que la más sagrienta dictadura de la América Latina actual, empotrada en Tegucigalpa, "desaparece" a más opositores, lesiona más libertades y recibe más ayuda del gobierno de los EE.UU. Día en que los Arias, los Chinchilla y toda la hueste de hijos de mierda se reúnen a tomar champán francés, jamones de Virginia y quesos holandeses para planear la nueva estrategia del miedo, la santificación de un Tartufo, el pase por el culo de otro derecho civil de los ticos o simplemente darle las gracias y felicitaciones a otro grupo de extorsión religiosa que ya tiene más de 50 estaciones de tele alrededor del mundo. Día en que los magistrados de Costa Rica tiran los dados a ver a quien le toca jugar de minoría populista en las Salas Tercera o Cuarta. Día también en que los políticos graduados de las universidades del estado queman las naves, es decir, las propias universidades públicas que les dieron profesión, para que otros, más plebe, más nadies que ellos no se beneficien. Día del terror patriotero en que una ama de casa (en sentido mental) que juega de periodista, junta a la ticada en el extranjero para berrear a las seis o siete de la noche. Día nefasto en que con una firma se destruyen miles de hectáreas de bosque primario y se aprpopian los "libertacionistas", siempre tan apropó ,de los pocos terrenos que todavía son suyos y míos en esta pobre mierdita de patria que tenemos. Día sin noche porque es una noche en sí misma, alumbrada tan solo por las luces largas y acechantes de los buscadores de tesoros y de los buques insignia yanquis. Costarricenses, centroamericanos, otro día feliz en este matadero. Un día más sin dignidad ni derechos reales. ¡Feliz 15 de Septiembre! 

EL ZEPPELIN SILENCIOSO (parte 3)

Luis Chaves y Alexánder Obando (orden usual).

Luis Chaves nos da la tercera entrega de su crónica sobre este servidor. Las dos primeras partes se pueden encontar en 89decibeles y en Fusil de Chispas.

VIVR SOLO: Un poema de Alexánder Obando

Threesome. Felix Nussbaum, 1904-1944. 

Vivir solo

                                                                                   

El supremo hastío, aquel al que la propia
muerte rehúsa su último humo, se retira
disfrazado de señor.
— René Char —

                                                                       (Para Rodolfo Álvarez y Manfred Werther)

Eso que llamamos vivir solo

es transitar en un silencioso dirigible

por las ventosas noches de esta ciudad.

Es no tener quien se ventile con tus cartas

esperando impaciente

a que llegués para abrirlas.

Vivir solo es llamar a Manfred

o a Rodolfo

para ofrecerles una noche de juerga

a costas tuyas,

pero sonriente, acompañado,

feliz de ver una mesa servida para dos.

Vivir solo es comer en restaurantes

cuando tenés plata,

y distraerte haciendo la comida

cuando no tenés plata.

Es tratar de convencer a las amigas

de que aún es muy temprano

                                               para tomar el bus,

y llegar a la torpeza de mentirles

                                               respecto a la hora.

Es mordisquear los hombros

de todos tus amigos y amantes

para delimitar el terreno de tu ternura

y para decir hasta aquí, o a veces,

                                               a partir de aquí.

Vivir solo

es no masturbarse de puro cansancio

                                               de masturbarse.

Es encender la tele para oír bulla

y creer ingenuamente

que te están llamando;

sin embargo, este autoengaño

jamás te da resultado.

Terminás pagando más en insomnio

y al final de cuentas

te volvés a encontrar a oscuras.

Vivir solo

es añorar durante nueve meses las vacaciones

para luego no tener con quien compartirlas.

Alguien ya se ha ido para la playa

y otros se irán con sus otros amigos.

Vos solo sos el alter ego urbano,

aquél con quien se comparte una que otra

noche de bohemia libresca;

pero los amigos, la verdadera diversión,

no es miope ni tampoco

se la pasa hablando de Tomasso Albinoni.

Vivir solo es pues,

pasarse las noches

miserablemente agarrado a las barras

de este zepelín silencioso,

esperando distinguir algún conocido

entre esa masa que ya no se acuerda

de vos.

Que te desnombra

desde que vos olvidaste

los ojos de aquella única hembra

que alguna vez te vio con ternura.

Vivir solo es,

a fin de cuentas,

el trauma

de haberla perdido.

LUIS CHAVES: Remembranza sobre Felipe Granados y Alexánder Obando

Invierno del 2008 en la casa de César Maurel. (De izq. a der.) María Morales, Beatriz Fernández, Alexánder Obando, Luis Chaves y Paula Piedra.

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Otro año malo, de Luis Chaves, publicado en Fusil de chispas. Es la segunda parte de El zepelín silencioso, pubicado anteriormente en 89decibeles.

 Felipe Granados lee el capítulo 62 de El más violento paraíso. A su derecha, Ruddy Chinchilla.

DIONISOS

Su avatar constantementre renace y muere.

POETAS COSTARRICENSES RECIÉN PREMIADOS.

 Rolando Merayo, poeta costarricense

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Hoy suceden pocas cosas en Costa Rica que de veras alienten nuestro estado de ánimo. Mientras la sombra de Marielos, "La Piedra", cae lentamente sobre nuestras instituciones civiles y la lucidez de la inteligencia se va obscureciendo como una tormenta de octubre, hay, sin embargo, un  hecho o dos que sirven para motivar un poco lo que antes se llamó el espíritu optimista; eso que hoy conocemos como el opio de los cristianos y liberacionistas, de los libertarios, integristas y neoliberales.

Pero la noticia no nos llega del campo de la política nacional -donde una buena nueva es tan rara como un obispo dedicado a la bondad (ajena)- sino de la literatura, esa vieja loca que no pueden acallar. Esa insana Medea que ya pronto mataría a sus propios hijos con tal de no verlos esclavizados.

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Frank Rufino, poeta costarricense.

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Pues bien, se trata de dos premios de poesía. Un para el joven poeta y pintor Rolando Merayo; oriundo de Turrialba de Cartago, pueblo que ha visto grandes poetas y grandes afrentas al espíritu y la calidad literaria. Y el otro es para el también poeta Francisco de Asís García Rufino (c.c. Frank Rufino) oriundo de Náralit (Tilarán) Costa Rica.

Rolando Merayo se ha hecho merecedor de un premio internacional realizado en Granada, España, llevándose el primer lugar. Su libro se titula Razones de lo imposible.

Frank Rufino, por su lado, ha recibido el primer lugar del Certamen Literario Brunca 2010, de la Universidad Nacional. El nombre de su libro es Sangre armada. El tercer lugar de dicho premio de poesía ha sido para el Premio Nacional (2001) Rónald Bonilla Carvajal, también oriundo de la agridulce Turrialba.

Mención aparte se le debe al Certamen Brunca que durante dos años seguidos ha sido presa de los avatares más extraños. En la rama de narrativa ha quedado como "premio infantil" (2009) y como "premio ausente" (2010), elementos asociados quizás a ciertas prácticas bisoñas. Participamos en el evento del 2009, así es que la caca nos pegó directamente en la cara cuando encendieron el gran abanico de los errores. (Más sobre esto pronto).

Pese a estos delirios macondianos de la rama narrativa del Brunca, nos llena de genuina satisfacción ver que dos amigos escritores esforzados ven su trabajo coronado con éxito.

¡MAES, FELICIDADES!